И бьется пульс, и тихо тает время, Ржавеют в ранах позабытые ножи. Мы часто просыпаемся не с теми, И так наивно верим в миражи. Уходит все, меняются картинки, Исписаны страницы дневников. Мы стольких называли половинкой, Мы столько раз кусали губы в кровь. За годом год стирает наша память, Всех тех, кого манили мы в кровать. Когда-то, я хотела б их оставить, Теперь мне, если честно, наплевать. 8
