И все равно скучаю по нему, Хоть мало было так историй общих. Скучаю и не знаю, почему, А сердце стонет, порванное в клочья. И все напоминает мне о нем, Хоть было все не то, не так, и мало, И вижу по ночам и грежу днем И вспоминаю взгляд его усталый. И я тоскую по его словам, Хоть сказанное было так туманно. И в губы пусть не целовал, Зато души касался постоянно. И я болею, я грущу опять, И голос слышу и вдыхаю запах, Но только руки протяну обнять, Он исчезает мимолетной птахой… 32
