Осень пишет стихи о любви, Одиночество — вот её правда. Сколько листья в саду не лови, В этом золоте только прохлада... Проще просто писать о простом, Оставаясь понятным героем. Среди листьев — обычным листом, Разрисованным желтым покоем. Уничтоженным верой в ответ, На кипящее,чистое чувство. Этот воздух и солнечный свет, Величайшее в мире искусство! Сколько листья в саду не лови, Их итог — безнадёжно-несносен, В этой желтой,опавшей любви, Виновата проклятая осень... 28
