Хочется чего-то настоящего. До боли, до оскомы, до скрипа на зубах, до дрожи во всем теле. До стона, до крика, до горячего шепота губ в пустоту. Заглушить вакуум, взлелеянный суррогатами, закрыть глаза и с головой погрузиться в ту настоящесть*, которая неудержимо сочится между пальцами. Наполнить легкие чем-то мучительно сладким, до истомы вдыхать родной настоящий запах и знать. Потом придется вырезать сердце. Но это будет потом. Когда новая пустота начнет наполняться суррогатами и фальшивыми глазами.
