Весна. Текут снеговики. Порхают радостные пташки. Детишки бегают легки И наступают на какашки. Всё движется: снуёт, летит, Претерпевает измененья. А я сижу тут, мать етит, И создаю стихотворенья. Я б тоже двигаться хотел: Лететь по небу вольной пташкой, Бежать по лужам как пострел, Иль плыть по ручейку букашкой. Да мало ль я чего хочу. Но я поэт. И я строчу.
