Мир пуст, когда в нём нет тебя, И даже март не радует цветами, Лишь только губы шепчут что-то сами И вспоминается могильная земля. У времени свой бег, водоворот, Оно же нас теперь и разделило, Неосязаемо, безумно и незримо Когда-нибудь повторно нас сведёт. Цветёт черёмуха, а это к холодам – Природа только в этом постоянна. Недавно март казался долгожданным, Ну, а теперь веду лишь счёт годам…
