Смеялись. Пока я глазами рисовал ваши пассы Млел от движений слов, сорванных с вашего рта Вы точно та – что поподая в висок – вьедается в белое – между строк Между терпкой затяжкой с никотиновых рук Болезнью осени – грудой мук И шлейфом духов Циничного дня Останьтесь Прошу вас Во имя меня.
